talvez, quem sabe, esse pobre sorumbático estivesse em busca do tempo perdido, no encalço de Proust, na introspecção e observação do mundo como um louco, num arroubo frenético de insanidade, na reminiscência e no redivivo das sensações e emoções. Não duvidaria se, o antes, aspirante à escritor e, agora, insano, surtasse balbuciando palavras lancinantes e, distantes da ilusória realidade. Perseguiria Hemingway com uma caderneta amassada e suja. Suspiraria perante as alucinações de Flaubert que desbotaria e chamaria de sua. Não há nada de novo no front!
Sé7ima Palavra 